"Мне станет легче, если я умру"
Керен Борис
http://www.obshelit.ru/works/393697/
Мне станет легче, если я уйду, -
враги забудут, а друзья запомнят
кровавых драк весёлых череду
и шрамов на душе моей двухтомник.
Не выкурить иголку из яйца, -
путь к сердцу злому тёмен, беспробуден,
но сеять доброе и жечь сердца,
как лёд глаголом, посложнее будет.
Был дольника размер не по плечу, -
в глазах печаль плескалась, всласть и дико
стонали девочки, а я кричу
и катится, о чём молчал, по лику.
Мне станет легче, если я умру,
враги запомнят не стихи, а сплетни.
Забудут, провожая ввечеру,
друзья в далёкий путь последний.
Грозила жизнь - Тебя б распять раз пять
за то, что меж есенинских берёзок
ты застревал, как пень, ни дать ни взять
торча меж строк у классика занозой.
А вдруг, на радость Богу иль беду,
грехи поманят в круг и я не струшу?
Мне станет легче, если не уйду?
Но Дьяволу отдать придётся душу.
А тело? Пусть останется лежать
в окопе, где когда-то дрались люди
за родину и звали её мать,
которой никогда уже не будет.
Душа, тебя не видел я в лицо,
но встретил бы узнал родные гены.
Давай сбежим от жизни мертвецов
за горизонт уснувшей ойкумены.
"НЕ СТАНЕТ ЛЕГЧЕ, ЕСЛИ ТЫ УМРЁШЬ"
(по мотивам стиха Б.Керена)
"Мне станет легче, если я умру"
Настало время. Близится финал
Отчизну не нашедшего еврея.
Не нАжил рифмоплётством капитал,
Завидуя игле в яйце Кащея.
Иван Царевич, правда, поперёк
КерЕна фейкомечущего горла.
Кончается, пугая, жизни срок,
Удача на чужбине не "попёрла".
Впадая в детство, лёжа на боку,
Удары помнит недругов по вые,
Родные видит улочки Баку,
И пацанов поджопники крутые.
Жизнь пролетает снова, как в кино,
Бессоницей пытая до рассвета,
Вопрос о смерти мучает давно,
Не находя достойного ответа.
Не станет легче, Керен, коль умрёшь,
Хоть ты и в дождь меж струек очень ловкий.
Упрячь от вен подальше финский нож,
Забудь с петлёй из прошлого верёвку.
Понятно, что давненько свет не мил,
Канадчина, как прыщик, отвергает,
Грехов за жизнь порядком накопил,
И тризна вновь то манит, то пугает.
Такая жизнь - с фамилией чужой,
С чужою неприветливой Отчизной,
Ночами донимает мыслей рой,
Сомнений перед будущею тризной.
Живёшь, "творя", как Ленин в шалаше,
Не растеряв в словах природной спеси,
Заботишься о проданной душе,
Которую ты Дьяволу отвесил.
Достаточно бывало хитрецов,
Мечтавших избежать мучений Ада.
А ты бежишь "от жизни мертвецов",
Понятно, что тебе туда не надо.
"Грозила жизнь (тебя) распять раз пять",
Но вновь ты "между струек" увернулся.
А, может, шесть? Врагов же не унять!
Но ты не умер - вовремя проснулся.
Мечтаешь, что оценят "скорбный труд"
Поборника предательств и безбожья?
Иуд на Крест, запомни, не берут,
Их просто презирают у подножья.
"Есенинских берёзок" ты не трожь,
Лобзай "свою" канадскую берёзу,
Пень пнём ты, верно, стиль твой не похож
На классиков поэзию и прозу.
Не трогай чью-то родину и мать,
КерЕн, в пылу метафор, аллегорий,
В окопе телу труса не лежать,
Займётся им канадский крематорий.
|
