Тихо падает дождь в заоконье рассветном, Беззащитность стекла прошивая стежками, Не заботясь нимало о сумрачной гамме В перекрестье миров, продуваемом ветром.
И подрамник окна для холста приготовлен. Что там будет на нём? То ли синь, то ли слякоть… То ли ливням грядущим в картине той плакать, То ли в небе раскинется радуга. Что в ней?
Белый цвет, раскольцованный спектром на части? Или мост между теми мирами - в прицеле? Может, детская радость – и к солнцу качели, Может, взрослое, наше, нежданное счастье?
А пока только дождь за окошком бормочет, Не печалясь о том, что там дальше случится, И какая в картине заблудится птица, Продолжая мелодию ласковой ночи:
Перелётная если - бывает, бывает… Этих странниц на наших просторах несметно – Может, с ней я услышу далёкий привет… Но Чаще всё-таки здешняя в сны залетает…
Перемытая зА ночь стекольная правда Не расскажет о том, что поведал ей дождик… Отдыхай, мой уставший мудрец и художник! Мы с тобою сегодня не спали – на равных…
|