Выше

Листья летят, как скорые поезда.
Вслед им мерцает оскомина сигареты.
Буркнет кукушка: "Нет у процентов - ста,
землю и ту поделили на части света."

Целого нет и общего тоже нет,
всё до поры - на парАх, на опорных точках.
Солнце дрожит и сОлит в дождливый цвет
хлеб - и в церквях, и в камерах одиночках.

День, преломлённый в стычках на два крыла,
ищет со спичками выживших в стоге улиц.
Ветреный времени трепет!.. И, сжав кулак,
далью в кукушках и листьях до слёз любуюсь.

Бездна разлук - не Бейсик разумных чувств.
В петлях небесных икары висят над крышей.
Но подниматься я всё равно учусь
с чашей весов, той, что легче, а значит - выше.