Стоя вот так на отшибе, Я вспоминаю свое одиночество И то, как любимые руки молили Не придаваться странным пророчествам.
Я пропускал слова мимо уха, Сказанные тихим и сладким голосом. А в голове становилось так глухо, Словно внутри завладело морозом.
Я любил её искренне, нежно И в ответ получал все то. То, что хранил так бережно, честно. Все, что отдал-бы за неё.
Я любил её синие очи, Те, что излучали добро. Я любил её пухлые губы, Что в улыбке растягивались широко.
Я любил её пальцы, волосы, щеки. Я любил! Любил её! Мне не верили, думали — глупый, А я за нее отдал бы все.
Она любила рассветы, закаты, ромашки... Она любила с книгой сидеть у окна. Она любила все вверх тормашками И никогда не желала оставаться одна.
Я любил, любил её до безумия И сейчас чувство осталось все то, Но как бы я не бежал от одиночества Оно все равно пришло.
Букет из ромашек украшает могилу, А солнце закатное дарит лучи, Точно такие же как и она, последние Забирая с собой остатки всей лжи.
Я любил её, любил как теплое солнце, И продолжаю так же любить. Кто же знал, что обрыв безмолвный Принесёт столько грусти, слез и любви...
|