Лежу и корчусь на больничной койке. В меня струится капельниц капель. А у палаты, у приборов стойке Стоит мой чуткий лекарь...Мой Апрель.
В ушах звучит надсадной песней трель. А в венах пульс стал отчего- то робкий. Термометр превратился, вдруг, в свирель. И пахнут ландышем лекарств коробки.
Синдром весны...Неизлечим недУг. Диагноз страшный и неумолимый. Двенадцать докторов* стоят вокруг: "Болезнь коварная...Шизофрения".
Вы верите, друзья,что я здоров. А потому, не надо докторов.
* --двенадцать месяцев в году.
|