Да. Вы, конечно, поэтесса.
Ваш слог струится, как вода.
Как бергамот, снимает стрессы
И расслабляет. До стыда…
Я в Вашу рифму колдовскую,
Как в булимию вовлечен.
Я с Вами сладостно тоскую.
Да жаль, тоскую ни о чем!
Ваш стих прозрачным дистиллятом,
Без соли, перца и кислот,
Ни страсти, пламенем объятой,
Ни яду сердцу не несет.
Нет ни эмоций, ни сюжета.
Попав в словесную струю,
Лишь вспоминаю (слышал где-то):
«Люби природу, мать твою!»
У Вас стихи с загибом матки –
Шедевр не суждено родить.
То васильки, то куропатки…
То ручейка в овраге нить.
И инфантильные лесочки
И солнца в лужицах лучи
Уже достали всех до точки.
Хоть матерись, хоть так кричи.
Зато под Вас стремятся губы,
Под Вас ложатся языки.
И, кто изысканно, кто грубо
Лобзают Ваш изгиб строки.
Меняя гендерные роли
Своим роящимся льстецам,
Вы им стропном рифм до боли
Вбиваете словесный спам.
Но я – не льстец. Я не воспитан.
Былинный жлоб! Немытый хам!
Хочу пройтись бейсбольной битой
По Вашим приторным стихам,
И там, где все так безупречно,
Где почивает благодать,
Возвышенно, чистосердечно
Вам в колокольчики насрать!
13.03.08
***
|
