Когда он умрет, станет проще.
Нет,
не станут считать по грехам.
Просто,
как ветер к березовой роще,
Не будет тянуть к стихам.
Ему из-за них не спится -
В них просится летняя ночь.
И рифмы, как старыми спицами,
Все вяжутся, тянутся прочь
От шарика треснувшей ручки.
Где пасты почти на кончике.
Закончится - мелкий случай,
На этом стихи не закончатся.
Стихи не бывают напрасны.
Ведь все откровенные мысли
Совсем не зависят от пасты.
Пусть кажется мир исписан
Уже поперёк и повдоль.
И нечем уже удивлять.
Но есть вот такая юдоль -
По-новой опять писать
Про боль, про разлуку и ссору.
Большое в формат циркуляра
Вместить, пока чувство-иксора
Не сгнило в игле капиляра.
Нашлась и другая ручка.
Раз так – смерть на абордаж!
Закончится – мелкий случай,
В столе есть еще карандаш.
И есть вот такое проклятье
И есть вот такая цена –
Все в том же сиреневом платье
Во стихах только, только она.
И время, как майские рощи.
И боль, как осенний дым.
Когда он умрет, станет проще.
Наверное, сразу двоим.
|
