Прекрасный, далекий мой N,
Хочешь, я расскажу, что на моей душе?
Грустный сегодня грифель в старом карандаше,
Если и ждать чего-то, то радостных перемен.
Хриплые стоны моря. Спи моя боль, подлюка.
Я о тебе не помню.
Главное – родилась.
Нет, мне не нужно окон. Мука, какая мука!
Снова искать пути.
Верить. Бояться. Красть.
Город не без истерик. Осень ушла в туман.
В детстве, что воскресенье – счастье и благодать,
Только вот жаркий юг батя загреб в карман,
Чтобы другим детишкам искренне раздавать.
Верить в чужую верность. В карму и миражи.
Тряпкой под ложь и сволочь было всегда табу.
С бабушкой мы учили французские падежи:
«Вырастешь и однажды будешь в Париже жить».
Как же мне на плаву…
Честно. Открыто. Строже.
Не наступить на край бы страшного бытия.
Где-то не вышло мира, сделав кривую рожу.
Были и лучше люди. Только осталась я.
Хриплые стоны моря. Серым затянут вид.
Кости забитых рыб с голоду не разгрызть.
Словно большой иглой втрое прошита высь.
Только из злого августа бабушка не позвонит.
|
