Обиды,
Что тянулись День за днем, Она хранила В маленькой тетрадке.
Слова которой Выжженный Огнем…
Слова, что бились В муках, В лихорадке.
Она вносила все В свою тетрадь
Всю злость и грязь, Что день за днем
Встречала,
А по ночам… Когда весь город спал,
Она её тихонько
Открывала…
И вот сидит она
Одна,
В ночной тиши,
Тетрадь листая, Слезы вытирая.
Не понимая почему? И чем ?
Она всем этим людям
Не такая.
И представляя всё В черных тонах,
Она вновь это Со слезами проживала.
И сцены мести, Злости и расправ,
В головке детской, представляя
Рисовала.
И отомстив обидчикам С полна,
Она тетрадку аккуратно Закрывала.
Надеясь в то, что завтра Все пройдет,
Глаза закрыв свои Тихонько засыпала.
И так тянулись годы И года,
Тетрадь её всё больше Становилась.
Ведь чудо, что ждала, Так от людей
Не наступило, Не настало,
Не случилось.
|