То ли тяжесть прожитых лет, то ли поздняя осень. Жмутся друг к другу избы в самом конце деревни. Мрачен и скуп мой дом. Ряды облысевших деревьев Утратили связь с началом – сменили декор и цвет. Каждая капля дождя видится небу последней. Стоит уснуть, стоит уснуть и забыть о боли, о кровоточивости слов и дёсен, Душа полетит на российский юг, в черные земли, Где меня не забыли. Не прокляли. Не раскололи.
Этот край сожмет меня до нуля, до одной строки. Выстрочит звездной пылью на угольном барельефе. Вспомню врагов и: «Еще не подохла, худая дева?» Я задаю Вам немой вопрос: Как же мне… вопреки? Что-то стряслось, но уже не забудется. Не остынут Шесть переездов. Баулы. Вагоны, забитые к ночи. А впрочем, Вскрытые и прочитанные чужими, Не поросли быльем письма с обшарпанной почты. В бренный мой мир всмотри́тесь, в годы мои пустые, Скелетами динозавров в темной промерзшей почве Выходят в конце стихов тире и три узловые точки и чёрт бы с ними.
То ли тяжесть прожитых лет, то ли поздняя осень. Словно плитой могильной продавлена моя грудь. Всё вернется к истокам, останется четкий след И что-то случится после – Укутает в теплый плед. Ляжет судьбой на плечи. Скажите же что-нибудь и станет мне сразу легче…
|