Да, Ты прав.
Все имеет конец,
обращается в зыбкую темень,
Становится мимолетным,
разносится по сторонам:
Горчичная пыль тропинок,
пылающий жар костра,
Сладость воды в колодце,
пьянящий дурман мурав,
Пшеничное поле в окнах
за пестрыми занавесками,
Старый сарай из детства,
открытый сквозным ветрам.
Прости, я делюсь с Тобой,
наверное, больше не с кем -
Снова не ждать, не ждать,
снова страдать о времени,
Только смотреть на звезды
и знать, что им нет числа.
О многом Тебя просила.
Сберёгшись с большим трудом,
Я возвращалась в дом
ни героем,
ни полководцем,
В памятный сельский дом,
где высохло дно в колодце,
Где поле из сладких трав
покрылось пангейским льдом.
Сколько же надо сил,
чтобы просто брести, брести?
Важный и присный повод
волю сжимать в горсти.
И не шагать на себя войной,
и не пытать себя этим ядом,
В кружке целебным зельем
плещущимся так стыдливо.
То безысходность моя глухая,
что на двоих несли мы,
То копоть, то снег
над личным моим Сталинградом,
То Ветхий и Новый Завет.
Я выжила, Ти.
Вторая зима на нет.
|
