Август.
Какие дожди. Будто жаркого лета не было и в помине.
И нет во мне букв, чтобы ко́сы тугие из них сплетать,
Пускать по реке венки, свою память громить как тать.
Повсюду я слышу знакомый взмах. Вижу Твои следы.
Выпало так, что на слово Твое я до сих пор стремглав,
Потому что Ты оказался сильнее глубокой моей беды.
Тут за каждым двором рой комаров, размытые берега,
Вой деревенских собак, запах коров и душистых трав,
Окрестное вороньё, нахально рассевшееся по ветвям.
Только тяжко еще в груди,
Только вязкая мгла в камине,
Обáче двум истинам не бывать: одну из них не предам -
Она еще впереди.
Вокруг и раскаты грома. И ветер свистящий. И ничего.
И проще простого - встать на рассвете, упасть на лугу,
Выдавить краской себя из тубы на серо-зеленый холст.
Весь мой проблемный мир взаправду был очень прост,
Так он смешон и зыбок, и никогда не стремился в рост,
А если предельно честно, я и сама наскоком кроила его.
Чувство такое, что злой шаман мой образ согнул в дугу,
Пустился в безумный пляс, взывая к голодным духам -
Это старинный сказ, вымысел, так не бывает же наяву,
Словно в ряд золотые иглы в тряпичном сияют брюхе.
Впрочем,
С годами стало казаться, что жизнь – беспокойный сон,
Выветрить то, что случалось прежде, стоило ли вопроса?
В ладони Твои горячие август тычется влажным носом,
И грозовые дожди уносят их жар за горизонт.
Дата и время. Уверенный ясный почерк.
Я и годами теперь…тьфу-тьфу-тьфу.
|
