За нас сражается снаряд…
Редьярд Киплинг Королева
Душою, как дитя я чист, Хотя артиллерист. Я шлю снаряды сквозь просторы, Не зная совести укоров. Дают мне цель, дают квадрат. Его засеять сталью рад. А всходы будут ли благие? К чему мыслишки мне дурные? Ведь я солдат, солдат, не боле. К чему душевные мне боли? Моя задача попадать, Чтоб цели быстро умирать Могли от моего искусства, Не слыша костяного хруста. Бывают, правда, и промашки, Когда от ран страдают тяжко, Но, тут, кому как повезёт, Бывает, просто в клочья рвёт. А это тоже ведь не сладко, Пропасть мгновенно, без оглядки. И каково тогда родне: Детишкам, матери, жене? И как потом беднягам жить, Коль на погост нельзя сходить, Проведать милую могилу, Поговорить о том, что было И вспомнит, вспомнить образ милый, Грустя душою у могилы? Да, этот случай самый тяжкий, Но надо быть душой отважным, Ведя огонь рукою твёрдой И с видом мужественно гордым. Но, что-то я отвлёкся малость. И что же от меня осталось? Да вариант, что самый худший, Когда на части рвёт и душу. Про тело говорить не буду, Не нанести, чтоб травмы люду, Чья психика хрупка, нежна. Войной пока не сожжена.
|