Туман вскарабкался на липы,
Беспечно листья серебря.
Туман, что ненарочно выпал
Из всех карманов сентября.
Ах, осень, сколько уж вздыхали
Стихи по вяжущим дождям,
По листопадам, что врастали
По рощам, скверам, площадям
В ту землю сызнова сырую,
Откуда с первым сорняком
Произрастали, словно струи,
Их листья майским кипятком.
Скрипит разбитая дорога.
Вдоль тихих редких деревень
Лежит иссохший и пологий
Сентябрьский чудесный день.
А и всего – из дома в восемь
Уехать, чтобы к десяти
В туманах болдинскую осень,
Как откровение, найти.
И здесь постигнуть увяданье.
И пережить тоску и ливни.
И к ней писать, и ждать свиданья…
Ах, мне б обречься в эту схимну!
Зарыться по уши в стихах,
Чтоб не было вернуться силы.
Себя сжигать глаголом… Ах,
Сергеич Александр милый…
Седлай коней, вручимся бегу!
Остановившись в чистом поле,
Разплющив альфу об омегу,
Я ей звоню, чего же боле…
Сегодня женщинам не пишут…
“Алло” сурово пророня,
Я слышу как за нею дышит,
Тот, у кого я взял коня.
Он злится - как назло кататься
Зеваки привели детей.
Пора, нам надо рассчитаться.
А где-то в небе чародей
Несет царевича незримо
Туда, где Мелиссанфи с фетой
Разносит вечно муза-прима
Без исключенья всем поэтам.
Багрец горит, день тихо тает.
Еще шалит по саду солнце
И тихо яблоки сбивает
И тычет в палец веретенцем.
Я не усну. Мне надо дальше.
Туда, где словно в жгучем хлоре,
В безумстве музы тонут раньше,
Чем утро в северной Авроре.
Нам надо дальше, друг мой милый.
Прости, родной, держи коня.
О, дивный край, мы в край унылый.
Туда, где женщинам звонят…
|
