Что тебя беспокоит осенью? Не ноябрь же водолей. И не летний кусочек Бостона, посадивший бюджет на мель. На обкуренный взгляд красавицы, закупоренной в макияж, ты не смотришь уже – состарился – и она для тебя мираж. Не пора ли уже до Господа? – там, на небе, поди, не спят. Кулаком себя бьешь ты по-столу, не давая грехам распять. Тебе хочется пить за здравие – только в венах не кровь, а лед (говорят, что уже не вправе я исповедовать сердца гнет). А вверху облака лобастые на тебя примеряют тень. Это шанс стать небесным пастырем и гонять их вдоль божьих стен. Твоя жизнь во грехе закончится. Тело в землю – душе покой. Не дай бог в небесах захочется. Что ж поделаешь? – раз такой.
|