Лишь гнева гром бросает он в лицо' ей,
прохладой её взгляда жжётся сам.
Их дни служебные - в разгаре боя,
что вечером уходит по домам.
Их ненависть - взаимна, так надземный
спор двух стихий грозою обращён.
Но молнии в цветы садов эдема
во снах своих ей превращает он.
Снам пробужденье обдирает краски,
играет в битву, пряча тень тоски...
Всегда больной жене даёт лекарство,
а прочих нет - до гробовой доски...
И ей подушку обращает дрёма
плечом, к чему прильнуть явь не даёт.
А днём в ответ на вспышки молний с громом
у ней есть айсбергов неталый лёд...
Раз небо подшутило - градом, громом
отрезав их от яви и забот:
нет крыши близ - насущное напомнить,
и тает на щеках градинок лёд.
И струи рук, и капли поцелуев
запреты смыли в тереме дождя,
продрогнув, и горя, и торжествуя...
Объятья разорвал дождь - уходя...
Глаза ожглись о солнце виновато...
В аптеку за лекарством - сам не свой,
она - сушить от брызг и чуда платье...
Затменье иль просвет прервал их бой?
Лишь дождь - иной ответ не существует...
О, жизненная твердь, восторжествуй!
А струи рук и капли поцелуев -
лишь капель поцелуи, руки струй...
...-26.07.2020
