Уснувший разум ни к чему,
Он Свет от Тьмы не отличает,
И, бреда мерзкую стряпню,
Произведеньем величает.
И воплощает мысль в него,
А замысел той мысли грязен.
Как ни ряди, но вид сего
Произведенья безобразен.
Там страсть бушует, всех губя,
И алчность на крови пирует,
И, возбуждая тем себя,
Всех тащит в секс и… Тьма ликует!
И, до экстаза добред'я,
Тела в конвульсиях трясутся,
Но, струн души не теребя,
Лишь в хаос можно окунуться.
Песн'як, кино, спектакль, роман…,
И хоть песняк-то не поётся,
Плод воспалённого ума
"Крутым шедевром" назовётся.
Толпа всё это заглотнёт,
И, поросячий визг изд'авши,
Бездумно дальше побредёт,
Купаясь в этой грязной фальши.
|
