Утро.
Встаю, как новый,
в окна бросаю взгляд…
Что это? – куст ольховый
вылупился в цыплят.
В небе бесхозно бродит
ставший вчерашним снег
(угомонился вроде,
ткнувшись в подол весне).
Запах земли с проталин
тянет из почек лист.
Ёжиться перестали
птицы, смакуя свист.
На обречённо синем
облако, как бизон
и бесконечность линий
в тающий горизонт.
Сходу срывая мысли,
(только бы не назад)
вверх, в голубые выси,
красным вином лоза.
Ночи истёрли нечисть,
светятся образа
и, безусловно, мельче
грусть на твои глаза.
|
