И всё равно уютно тут,
хотя порой и боль, и слёзы.
Стоят любимые берёзы,
по небу кронами скребут.
Качает ветер провода,
на ветках тенькают синицы.
Цветёт весною медуница,
и рядом близкие всегда.
А там, куда уйдём потом,
быть может, лучше и без боли...
Но мы к земле прилипли, что ли,
здесь наши корни, отчий дом.
Пчела на маковом цветке,
в песке секретик, как наследство.
Там, у пригорка, наше детство
с луной медовой на реке.
Кто знает, как там, что взамен?
За жизнь привыкли мы держаться.
Да и с любимыми расстаться
нам будет очень больно всем.
|
