За окном моросит, слышен гул городской,
там машины ползут ледоходом на речке,
это то, что сейчас называют покой,
что подумать настроит о чистом и вечном,
тишина это лифт, голоса за стеной,
или выкрик чужой неразборчивой речи,
это пульс и дыхание — город живёт,
и куда-то спешит под зонтами народ.
Тишина, шум листвы, треск сороки и дятла,
перекличка пичуг, тонкий писк комара,
лай далёких собак за поляной нарядной,
стон склонённых стволов там где стёрлась кора,
шелест крыл слюдяных над речною прохладой,
тихий звон ручейка, что сбегает в овраг,
это вздох о былом об ушедшем навеки,
как бежал за мечтою своей от опеки.
Оглушительно падает капля росы
в озерцо, у ольхи под манжеткой зелёной,
где мышиный горошек расправил усы,
зацепившись за стебель ромашки склонённой
и опять тишина, от луны в дымке синь,
слышен шорох от роста травы полусонной….
В облаках ни за что не зацепится взгляд,
может быть оттого тянет в детство, назад.
10.06.2021
|
