Художник А.Адамов
Ещё деревья высоки,
и книг нечитанных страницы
готовы мудростью делиться
и вправить барышне мозги.
Не жмёт гранатовый браслет,
прозрачны тёмные аллеи,
где бесшабашно я взрослею
и мне, вот чёрт – тринадцать лет!
Ещё не пишутся стихи,
и жизнь стихийна и глазаста,
цветут желанья у лабаза,
все про любовь, не про грехи.
Прости, читатель (будь не букой)
банальность рифмы, и к тому ж,
ты сам её порой не чужд,
попала, битая, под руку.
Да, я опять про жизни бег,
бегу, а Бог ударил по лбу.
Спешишь куда? Готовят полбу
неспешно, глупый человек.
Смотри, вот эти города
к ошибкам были милосердны,
там ходит детства ослик серый,
туда-сюда, туда-сюда.
Там хлопает с размаху дверь
бездомофонная навылет,
и золотой покрыло пылью
следы сандалий на траве,
а на скамье сидят все те,
кому не всё до-рассказала,
но гукнет скорый у вокзала,
о расставанье просвистев.
Стою сурком на табуретке,
начав упрямо новый день,
в сурковой грубой правоте –
капкан привычный держит крепко.
Твержу заученный урок
о неизбежности дороги,
и шаткий стульчик колченогий
уже не выбить из-под ног.
