По растоптанной лаванде убегаешь от меня,
Пусть это даже не взаправду, но догоню тебя любя.
Ах, как прелестно развевались волосы твои на ветру,
Но вспоминать об этом больно, больше не могу.
Я переспрашивал о дне том грёбаные сотни раз,
Но приняли мои слова лишь за простой и поучительный рассказ,
И сам в себе я веру утерял уже давно,
Что хоть когда-то смогу снова увидать его лицо:
Глаза под маской показались мне необычайно смелыми,
Пускай он говорил обратное, я всё-равно не верил.
Когда он приближался резко к моему лицу,
Я думал, что вот-вот от страха в тотчас упаду.
Но разве так все реагируют на красоту?
И рассказать о нём безумно был бы рад, только кому?..
Пока искал в себе я силы, храбрость доставал,
Как оказалось, руку он на танец уж другому подавал.
Сейчас мне говорят: "Ты должен о любви твердить, писать.",
К каким чертям послал бы любовь, словами не описать!
|
