Так мало ответов. Так много загадок, не меньше вопросов. Я люблю сигареты и шутки, но. С удовольствием бросил бы. Ничего романтичного в этом нету. Одиночеством просиял. Тела поэтов сравнили с паркетом. Вырастут, наверное, к осени.
Где-то что-то болит. Перед глазами мелькают финальные титры. Во мне что-то горит и парит. Я называю это... "Нерешенным конфликтом". Заключить бы с чертом пари. Сбросить парик, забрать свои слезы. Прикинь, скоро лето, жара, а во мне ещё... не утихают морозы.
И это с удовольствием я бы миновал, как открытое поле, типа минного. Я бы взобрался на звёзды, чтобы тебе их все сбросить, и потом бы головой вниз в землю пикировал.
Чувства - это срамота. Я поставил на счастье и прогадал. Я лежу на дне с бутылками и Титаником. Значит счастье мне явно не по годам.
Это ужасное чувство - не влюбиться, погаснуть, не повиснув под люстрой. Я знаю что это, ведь пал в похожем бою сам. Ревность сжимала челюсть до хруста.
А я лишь просто пожимаю плечами, ведь думал, что чувства мне только мешали. Вы думаете, что я в этом просто не шарю, как бог в мироздании или в земледелии мещанин? Нет.
Не знаю ещё. После тридцати мне в картель или себе перерезать артерию? Не пойму. Моя жизнь всё же дешёвый мотель или не более дорогая комедия? Это фильм? Алгоритм? Очередной ремастер великой Помпеи? Мы горим? Хотя все мысли давно тобой поражены, я до сих пор притворяюсь живым.
Сверну снова за угол. В поисках вены или навстречу борделю. Что бы я сказал богу при встрече? Не знаю. Наверное, сухое "Не верю".
Я ликую. И ненавижу себя за провалы. Я мечтаю о пуле, о улыбке её и... глазах - океанах. Знаешь, я всегда любил её, но теперь мой трон - лишь канава. Раздави меня, как жука, и отправь по подземным каналам.
"Успокойся родная, это всего лишь вновь пережиток разлуки. Мы в плену наших чувств, и сами себе... бесполезные слуги". Так давай же мы нарисуем их. Не поверю даже себе, ведь это меня точно сгубит. Я предпочитаю слушать про виски от Гусева, чем чувство, чем боль, и этой боли в голове громкие стуки.
Мне белое кажется черным. Не пойму: в этой жизни я лис или зайчонок? Ты спросишь: "При чём это?" Я отвечу лишь: "Мне сбили плечо". Холодный расчёт любви нам играется скрипачом под грустный мотив, я чувствую, как вместо принца стал никчёмным бичем. Но это мне не по чем. Если что, отсечём.
У сценариста совсем совсем нету вкуса. Я надеюсь, что идея его меня не коснется. Нашу жизнь снимает явно не лучший продюсер. А значит... мы скоро проснёмся.
Вызывайте мне скорую. Ведь финал не за горой, и будет тут скоро. Сколько скорби во мне? Я догораю со своим словом в огне. Неся отчаянно бред с собой наедине.
Я запутался давно в этой всей круговерти. Я принесу кусочек сердца к тебе в малом конверте. Я не знаю, любовь наша в сговоре, но надеюсь, что ты придёшь хотя бы на годовщину моей смерти.
Так мало ответов. Так много загадок, не меньше вопросов. Я люблю сигареты и шутки, но. С удовольствием бросил бы. Ничего романтичного в этом нету. Одиночеством просиял. Тела поэтов сравнили с паркетом. Вырастут, наверное, к осени.
|
