Небесный котильон

Нагроможденье облаков
На хаос грубый вовсе не похоже,
Хоть рой в движеньях бестолков,
Но каждый облик столь ухожен,

Как будто вылеплен в салоне,
Стилист, где образ создавал
Наездника, что мчит галопом
Туда, где ждёт его скандал

С таким же дерзким, хоть солидным
И неуступчивым, как он.
И как же быть? Да мчаться слитно,
Танцуя вихря котильон.

А кто лошадка, кто ездок
Сказать не сможет даже бог.