Мой замазанный профиль едва различим в иероглифах мусорных куч. Так рождаются монстры, отшельники и всякий ненужный хлам. Голос облачной мимикрии безупречен, как начальник-хам. На ковёр! На ковёр (из засохшей травы негазона)! Разговор тягуч.
-Доложи, что свершилось в трущобах и на верхах в каменном мире теней. -Я утратил профессиональный навык шпиона – гироскоп И не смыслю в пространствах и людях. Всё, что могу создать – окоп. В подсознании, в свето-тенях, бликах беспомощных… Надо бы погрубей -
На подачку себя нарубить: жирным кускам почёт. Даром – всё нарасхват. -Посмотри на себя, где жиру сыскать? Кости и жилы – убог. Только что даром. Сгодишься приманкой для шантрапы на порог. Сползаются, подставляйся уже – пусть жрут, срут – опричников не разглядят.
-И порога, как такового. Жаль. Печально легко пересекут предел. Не хочу быть свидетелем, впрочем, меня, как такового, нет. Я видел в облачном атласе знак – вероятно чужой секрет: Как тряпка уборщицы, тень волочилась у ног. Её никто не хотел.
|