Друг поэт, ты, пиши, не сетуй
Пусть потомки глядят в листы,
Рассуждают про то и это,
В звёзды кто, ну а кто в кусты.
Может быть в галлерее звёздной
Новой эры зажжётся свет
И рукой живописца модной
Засияет там твой портрет.
Ну а если в архиве пыльном,
Ничего, пусть хотя бы там
Наши виршики моль испилит
И в итоге, весь этот хлам
Во дворе набросают в кучу,
И вернёмся мы в небытье,
Чтобы души ничьи не мучать
Блёклой строчкой в сухом листе.
Как судьбу предрекут пророки,
Знает только рука творца.
Но несло нас в одном потоке,
Чтоб глаголами жечь сердца.
|
