Их стёрли, как одну большую кляксу, Как пыль, осевшую на хрустале, Как грязь,которую оставит всякий Немытой обувью при дефиле.
Но всё ж они у нас существовали, Ведь одиноко вывески висят, Их тень сюда вернётся вновь едва ли, Давно вопрос о возвращенье снят.
Нашли жильё на купленных просторах, Где мусор день и ночь ветра метут, Тайком заходят в гости к нам, как воры, И творчеством чужим ещё живут.
Пройдут года... не станет их на свете И, глядя с интересом в интернет, Их внуки или выросшие дети Увидят не дотёртый грязи след.
|