В глазах смотрящего

У нас было высокое красивое небо,
она всегда называла его красным,
и по красному небу плыли зелёные облака.
И наша река
тоже была изумительно красной.
Другого оттенка, живого, нежного,
мерцающего на бегу,
а на берегу
росли фиолетовые одуванчики,
тянули к фиолетовому солнышку тонкие пальчики,
и покрывались забавным зелёным пушком,
а потом
взлетали в красное небо, как зелёные облака,
и щекотали радугу на лету,
а та смеялась, роняя наземь цветные пятна...
И мне понятно
тогда всё было, а теперь - не знаю.
Слова - обман. Мне сказали - она лгала,
и надо всё начинать сначала - учить цвета,
моя палитра не та.
Слова - обман. Как мне теперь узнавать мой мир?
Повторяю послушно "небо синее", "трава зелёная",
одуванчики жёлтые, но душа кричит - нет!
Это не тот цвет!
Всё равно, что назвать круглое треугольным,
или пустить по венам голубое вино взамен голубой крови...
Ох... А может... Она и об этом мне солгала?
Нет, не могла.
Слова - обман. Но я-то знаю, что сердце не предаёт.
Не всё ли равно, какого цвета восход,
если мы рядом, и одинаково называем цвета и чувства,
творим искусство,
и знаем, что небо красное, солнце фиолетовое,
что радуга хрустально смеётся, а пушинки одуванчиков
кружатся и вальсируют в зелёной стране облаков.
А Мир таков,
каким мы хотим его видеть.