Он луну обкуривает дымом
через провода.
Никогда тобою он любимым
не был, никогда.
Стелется дорожка синевато
сквозь сырую мглу.
Трубка сипнет. Очень радо
сердце Ничему.
Критик рад его неточной рифме,
неудачам рад глупец.
Он уйдет отсюда, двери выбив,
выйдет наконец.
Если он тебе не нужен
и себе совсем,
как урод в глазурной пене кружев,
в глупостях поэм,
примостившийся в нелепой позе
на краю, тогда...
Ясен вывод. Се «Роман о Розе»
в новом варианте, да.
Ржавые доспехи аллегорий,
сваленных в углу.
Горе побежденным – правда, горе.
Вороши золу,
полная луна в своем восторге,
сухо, как хирург,
наклонившийся над телом в морге,
псевдодемиург…
31.05.2020.
|
