Художник – Фрол Иванов
Так буднично вставал рассвет,
ещё не зная, что от дыма
не будет видно на траве
того, что солнце так любило.
По плану было воскресенье
и тишина вдоль полосы,
смотрел дозорный на часы,
не веря сам в своё везение.
У командиров свой резон,
кого казнить, кого не очень,
конечно, просто повезло,
что отстрелял мишени точно.
Родился-то сибиряком,
как можно было быть мазилой?
Туман стелился над рекой,
дрожала тонкая осина,
и мысли были так себе,
ни о каком таком высоком,
о том, что будет на обед,
и, миг последний как-то скомкан,
и в памяти теперь провал,
и запах леса стёрт карболкой,
он с глаз слепых бинты срывал,
а рядом плакала девчонка.
