ПОЛОВЕЦКОЕ

Как волнует эти,
клонит до земли,
в чистом поле ветер,
травы-ковыли.

Нет ему управы,
нет над ним суда,
без пощады травы
топчет, без стыда.

Древние печали –
Бог когда, невесть –
их еще вначале
выплакали здесь.

Метры-километры –
не зело, но злы –
как вязали ветры
в мертвые узлы.

Путали – как пели!
Дикий, а не бриз,
ветер в самом деле
падал камнем вниз.

В тягости и грусти,
ветром верно в пах,
каменные – пусть им! –
бабы на сносях.