Одна мне дама написала гневно, Что все стихи мои недалеки. От них ей нездоровится и нервно, Что с матом пишут только дураки. Привет вам Маяковский и Есенин, Идите пейте дальше свой портвейн! Сейчас строга мораль в литературе, В ней нету места для подобной дури, Что даже вам отказано в фактуре. Не говоря уж о моей халтуре. Причём прочла меня от корки и до корки, И села мне писать рецензии, что колки. Подумалось , наверно, не модально, Та дама пишет, а скорее гениально - Из муфт озябших рук, не вынимая , Строчит - Стояла стужа злая, И с поволокою её глаза Грозят в ничто испепелить, кося. Дрожа в коленях заглянула к ней, А там стихи давно минувших дней. Все правильно, сапожник без сапог, От этого кто хошь бы занемог. Я написала ей , что мол - целую, Боготворю, ценю. Рискую Ваш гнев направить на себя - Так верно критикнули Вы меня. Ответ Ваш буду ждать с посыльным, И ночью не сомкну я глаз. Вы мне одна - рецензией чернильной - Одна мне и рассудок и указ! Склонила голову к бумаге Мне стыдно на неё смотреть, До этого жила я в мраке! Ну, что ж пойду в спортзал - потеть. А может не сдалось моё ей фото, Как прецедент нижайшего полёта? 27.10.2019
|