Любовь, увы, просрочена,
Игрушкой кинут в угол...
На жизни заморочена,
Став лишь одной из кукол.
Так тупо улыбаемся…
Кривя душой для счастья,
Из рамок выдвигаемся.
Во времена ненастья…
И маски так расплывчаты,
Хрустальные сердца…
А памяти забывчивы,
На них вранья пыльца…
И мёд не сладок будет,
Ни жив минувший день,
Быстрей его забудем,
Всё превращаясь в тень.
Рифмуя сердцем строки,
Посланники в руках…
То мыслей всё итоги,
В которых жизни крах.
И пишем, всё чернила,
Как тушью на стекле…
О том, что полюбила,
О том, что на столе…
О том и в чём есть смысл,
О том и в чём уж нет,
Стих кривоватым вышел
Иль то полночный бред…
И так вот жизнь насмарку,
Слова писать, писать…
Иль в памяти к Ремарку,
Мольбами всё взывать…
Но то никто не слышит,
Мы люди, дикий нрав…
Хоть близкий уж не дышит,
Пройдём кинжал прибрав…
Вонзим его иному,
И так по кругу всё…
Слова даём немому,
Слепому же ружьё…
|
