Что-то в ноздрях заболело.
Видно, крик минувших лет.
И твоё вишнёво древо
Слишком поздно расцветёт.
Протест вихрем пронесётся
По далёкой той стране,
Что Россиею завётся
И нам грезилась во сне.
Хрящи, нервы, кровь и слёзы
Твои в жизнь вплелись её.
И не белые берёзы,
А прогнившее бельё
В старых двориках и тюрьмы
В жизнь твою врастили след.
Ни отдав тебе твоё,
Не закончим наше смурье
И пред вечностью ответ.
Облик твой не мил уж мне:
Разные у на миры.
Нет видений при луне,
Длинны правила игры,
Но живое с мертвечиной,
Как когда-то понял ты,
Бой ведёт. Он будет длинным.
И пусть разные мечты
Мы имеем, но едины
Наши нервы и хрящи.
И расхлябаный палач,
Не смотря на бездорожье,
Что живёт в моей душе,
Вспомнит своих старых кляч
И тихонько, осторожно,
Чтобы тишь на этаже
Сохранилась, стеганёт
Их коричневым хлыстом.
Оборвёт он мой полёт,
Как и твой он рушил дом.
И несутся поезда
Для когото без причины.
Я молю, свечу поставь
За меня, хотя я чина
В твоём царстве не имею,
Но всё это гнусно слишком:
То, что души там алеют,
Где должна цвести уж вишня.
|
