Холод жмется мне под ноги хрумками. Раз. Два. Три. Раз-бежаться бы в вальс И вальсировать с сутками сутками. Вот, что я понимаю под класс.
Понимаю, а много ли надо то, В тишине приодетой в меха, Танцевать с пустотой недосказанной, Перехрумкивая века?
Раз. Два. Три. Че-рез сто все забудется, Что сбылось, что осталось в мечтах, Но пластинка пока еще крутится И круги нарезаются в па.
Как-то так. Как же это неправильно. Тишина вместо тысячи слов. Вместо взгляда всего лишь прогалина На ночном небосклоне миров.
Ничего. Эта вечная музыка Не меня, так другого спасет. В каждом танце должна быть изюминка, В каждом жесте, во взгляде... во всем
|