Я вновь читаю письма с фронта, как много в них любви, тепла… Слеза скупая потекла, сверкая под лучами солнца.
Слова на старенькой бумаге едва читаемы порой, и все проникнуты мечтой О скорой встрече. И отваге,
с которой бьют фашиста-фрица… о нежелании умирать, о том, что будут очень ждать скорейшей встречи. Не сердиться
просили за своё молчание, когда на фронте тяжело, или письмо, вдруг, не дошло… Война – не отпуск, обещание
дожить до радостной победы, вернуться в хату и к семье, и поваляться на жнивье, порой лишь песнями воспеты…
Солдат, свернувший треугольник, шёл на работу - воевать, стараясь чаще вспоминать родное русское раздолье.
|