Поверишь в незамаранное, чистое
и на секунду абрис бога в вышине
узришь. Так в детстве, убаюканным, во сне
летал и верил в непреложность истины:
незыблема семья, в ней ты - суть вечности.
Такая благодать сгущёнкой по губам
течёт, сопьёшься сладостью, но вот судьба
свечой заменит то, что было светочем.
На ощупь правда предстаёт искусственной,
в висок ударил фатум, жизнь - сплошной фантом,
путь сквозь тугой туман и речи ни о чём,
по лезвию ножа - дорога узкая.
Мираж жующий рядом - твой сокамерник,
апартамент благоустроенный - тюрьма.
Во сне ночами тяжко всхлипываешь : "Ма...",
но утром в зеркале вновь - идол каменный.
Конечно, ждёшь, что выпишешь себе мораль.
Вина же породит морализаторство,
похмелье и желание, встав засветло,
на стенке кровью написать: "Не умирай..."
|
