Посредственность пытается шедевр создать
И, вроде бы, слова ложатся в строчку.
От возбуждения он начинает руки потирать
Определённо, он в конце поставит точку.
Расцеловал, как дочь, своё творенье,
Но, слабенький актёр в нём, репу он не чешет
Он дифирамбы ждёт, в душе же, огорченье,
За что другому, не ему, весь мир так рукоплещет.
И вот, уж, зависти червяк его нутро съедает,
Уничтожает сон и аппетит.
Тот автор глубоко потом страдает,
Шальная мысль змеёй из-за угла шипит.
Возможно он, витая в облаках, не понимает,
Что плод его любви, родился не доношен.
Посредственностью быть, его удел
Небрежным откликом наш автор огорошен.
Не стоит искры высекать, заведомо из дерева сырого.
Родившись с искрой божию, талантом можно стать,
Проливши сто потов,
Пока найдётся слово.
|
