Оседлая туманность ноября,
Последних листьев обречённый лепет,
Но вопреки смурным календарям,
Рябинник в сизой дымке благолепен.
Невзрачный лысый шарик без лучей
Ныряет в облака, скользит лениво,
Оброненный Вселенной и ничей –
В осенней мгле и солнце сиротливо.
Неповторим привычный миг потерь –
От пламени до пепла на скрижали, –
Когда, закрыв за дюжим ветром дверь,
Дождь пустит слезоточинки печали.
Зануда-дождь сойдёт на мокрый снег,
Как будто без него нам мало грязи –
От вековых распутиц и телег
До нынешних асфальтовых фантазий…
Прости, ноябрь, за скупость на тепло,
Что мыслью несогретой поцелован;
Но миг, что дорог, время не спасло –
И в этой грусти неподкупно слово.
|
