Художник

У края пропасти, о жизни позабыв,
Он словно птица отдаётся своим мыслям.
Бредёт в бреду, в извилинах судьбы
И покоряется, уснув под грудой листьев.

Копна, из красно-жёлтой мишуры,
Вздымается от ветра его кисти.
Движением рук он правду может обрести,
Или сорваться вниз, во мрак унылой жизни.

В порыве страсти краской объяснит,
О чём мечты его и в чём же суть закона.
Родится путь, что светится в ночи
И ярче звёзд укажет путь до дома.

Его понять вам не дано.
Он там, куда отправиться изгоем.
В пучину дум, в закрытое окно,
Последний вздох, полёт над морем.

Не важно, где стоит мольберт его,
В подвале, в парке, в нужном месте.
Куда важней правдивость глаз, и то
Откуда вновь поются песни.