В душе за грубой скорлупой, Таишь в алькове потайной, От мира, что давно чужой И прежде от себя самой, Свой лик хрустальный, неземной, Стан нежный, чуткий, озорной. За маской, спрятавшись надменной, На мир, взирая с высока, Тщеславной, грубой и презренной, Для всех ты стала на века. Отринув дружбу и любовь, Поправ добро и состраданье, Ты остудила в венах кровь, Избавив сердце от стенанья. Брезгливо нищих обходя, Людскую презираешь слабость, Поскольку видишь в них себя, Убрав всю патоку и сладость. И где-то из глубин души Взывает глас осиротелый. Кричит чуть слышно: «Не спеши! Ты стать сосудом опустелым». А ты его не слышишь крик, Лишь отголоски слов не ясных. И глас, взывающий поник, Не отвратил от бед напрасных.
|