I
Ожидание завтра. Недопетая песнь жаворонка. Будто вечный дождь заливает глаза, будто вечный туман клонит ко сну. Титры неба ползут за окном в мыльной опере пыльного лета. Между строк ищешь тайком знакомое имя, словно затёртый шрам. Но всё остаётся прежним, и лишь седина на висках обнажает скользкое время.
II
В конечном итоге приходит время открыть глаза, и тогда перестаёшь лгать самому себе, будто сбрасываешь кожу, превратившись в ящерицу на голом камне, и страх проникает в беззащитное сердце, словно лёд клинка в горячую плоть приговорённого.
III
Золото осени предваряет мёртвую наготу холода. Душа тяжелеет, как мокрый песок под сентябрьским ливнем. Больше нет времени на суету, остаётся, лишь груз дыхания, томящийся в усталой груди, словно пора собираться в последний путь, не прячущий слёз и хранящий сухое молчание под покровом задумчивой ночи.
IV
Там, где одиночество становится вторым домом, где гипнотический маятник волн ведёт тебя к краю пропасти, распростёртой в собственном сердце, у остановившихся солнечных часов, под дорожкой падающей звезды, что бежит горячей слезой по материнской щеке, забудь всё вопреки всему и просто люби.
|