Вот бы жили отдельные люди,
как отдельные редкие птицы,
в пику собственной смерти-паскуде
лет, хотя бы, каких-нибудь триста!
Но поэты уходят досрочно,
так устроена жизнь идиотски:
не успел дописать свои строчки,
как и Пушкин, - Владимир Высоцкий.
Как и Лермонтов, как и Есенин...
Где не пуля, там — шприц и верёвка!
Не сумел погибающий гений
увернуться от смерти нелёгкой.
Не с арен городских стадионов
пел-хрипел он о призрачном счастье, -
из катушечных магнитофонов
рвал застойное время на части.
Он крушил громогласно преграды
заколоченной наглухо жизни,
и не ждал ни наград, ни пощады
ни при жизни, ни к собственной тризне.
Но его не забудет Россия.
Он над нею — как яркое солнце.
И живу я на улице, имя
дал которой Владимир Высоцкий.
|
