Я думал он поэт… Он не писал стихов, Но как любил вино, каких имел врагов, А сколько женских глаз грустили по - утрам И сколько женских тел легло к его ногам.
Я думал он поэт… Ведь он любил рассвет, Купался в свете звёзд уже немало лет, Встречал весною птиц и в стае на пари, Не напрягая грудь держал октавы три.
Я думал он поэт… Каких он знал друзей! Из них с мадам Тюссо он мог создать музей, Ведь так удобно вверх скакать по головам, А грязный, старый шлам сдавать в утиль к «мадам».
Я знаю почему он не писал стихов… Ведь он любил себя… Любил – и был таков! А в сердце пустота, и на душе - замок, И ангел бился зря – ключ подобрать не смог.
Нельзя родить ручей, не проливая слез, Нельзя поэтом стать, когда в душе мороз, Нельзя писать стихи без крови, не спеша, Нельзя дарить любовь, когда молчит душа…
|