Эпохи

Б.А.Н.
Отброшена тетрадь, стихи,
В гитаре порваны все струны…
Как тяжело в себе нести
Слова и жизнь – поэта будни…
Стучит в разбитое окно
Мой ветер, жаждущий свободы.
Как опьянённое вином,
Взмывает время в небосводы.

Жизнь забирает тусклость лет
И давит спёртостью пространства.
А я, великий Непоэт,
Зову на помощь, но – напрасно.

Открыв глаза, взглянув вокруг,
Ослепла детская наивность.
… И не докажешь никому,
Что ты не мёртвому молилась.

Рассыпав дни на серый быт,
Однообразьем их набита,
Жизнь резво к выходу спешит,
Не зная, что ещё закрыто…
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
В отряде книг, сгоревших в прах,
Писанья Гениев ожили.
Их буквы на моих руках,
Как судьбы в вечности, застыли.

И шёпот памяти дрожит,
Читая вспыхнувшие строки;
За ними прячется гранит –
Там похоронены Эпохи…
2000