* * *
Декабрь, тридцать первое в календарях.
Я стыну у зеркала; взгляд ревизора:
ищу уходящего года разоры
и меты, пока не проснулась заря.
Щадит полумрак предрассветный меня,
рисуя черты нарочито нерезко.
Лишь тени в портрет добавляют гротеска.
Но это приятней, чем искренность дня...
С цветастой каймою на плечи платок,
и позу эффектную выберу... Где ты,
не слишком придирчивый мастер портрета?
Рисуй, но добавь рыжей пряди виток.
Не для Третьяковки, – рисуй в мой альбом,
чтоб, словно микстуру, по каплям-минутам
портрет принимать, коль окажется трудно
смотреть и смиряться с реальной собой...
01.01.2017
|
