ПРОСТИ, ТОВАРИЩ МОЙ
Простите, что грублю, товарищ мой,
И это больше маска, честь по чести,
И хулиганский поэтический настрой
Намного чище… пресловутой лести.
Доносы, сплетни не сродни стихам,
А за глаза костить, того ума не надо,
Ценить, известно, будут… по делам,
Народное признанье - Вам награда!
И что в глаза... не смеют рассказать,
Поэт... изложит правдой - без утайки,
Красиво формой сможет подыграть,
А очень «горькое» разбавит байкой.
Сухой доклад на ноты ляжет песней,
Хвала в стихах приятна как бальзам,
И в рифму критика звучит полезней,
Не будет повода походу к докторам.
Поэт... не критик, спрос с него какой,
Проникнет в душу, и… врачуя раны,
Мыслю - другую… бросит на «убой»,
Ну, с юмором подцепит эпиграммой.
Но - от души его, по дружески несет,
Свой… нерв, истратив... без остатка,
Слагает… ладно..., соловьем… поет,
И резанет чего, когда ему не сладко.
Поэт - солдат, на службе день и ночь,
Он ярче… видит зло... и тонок кожей,
И сам готов… в беде чужой помочь,
Да... и товарищам... управить - тоже!
Павел Спивак, 2017 год
|
