Нет, она не ждала похоронки… Каждый вечер молитву читала. От него же осталась воронка, а верней - ничего не осталось.
Сорок первый.. Клокочущий, страшный пожирал, как огонь, миллионы. Новый день заливал день вчерашний свежей кровью войной опалённых.
Ей не снились кошмары ночные . И, смирив в одиночестве душу, наблюдала, как бабы иные по любимым рыдали в подушки.
Три письма в треугольниках мятых, а затем - грустный взгляд почтальона, и листок, «..смертью храбрых..» распятый, ей прислал командир батальона.
Да, она не ждала похоронки как и все, но когда провожала, увидала, что лучиком тонким по глазам его смерть пробежала.
|