Покров кропит из закромов крупу,
Для торжества огромный стол застелен;
Летит, летит, летит белесый пух,
В еще живую выцветшую зелень,
В нарядные шубейки елей
Клочками мокрой пакли забиваясь;
А воробьи наполнить нежный зоб
Холодными крупинками пытаясь,
Щебечут и не чувствуют озноб,
В бескрылых вызывая зависть;
Еще отчаянно пикируют с дерев,
Кружась, последние «парашютисты», -
Так, словно ластиком, из памяти стерев
Былую щедрость летних дней лучистых,
Распалось медное монисто,
Что, кажется, недавно шелестело,
Но, подведя незримую черту,
Поблекло, истончилось, поредело,
И еле-еле прикрывает наготу
Стыдливо стынущего тела.
14 октября, 2016
|
