Прохладой тянет в зашторенное, чуть приоткрытое Окно,
Тумана Вата тянется клоками от соседнего, остывшего Затона.
Сквозь сон - чуть слышный шепот,
Открыл глаза, в прохладе комнаты, Темно,
Зябко,
Но тянет выйти на Порог и пешим двинуться вдоль плесов рыбьего Притона.
Заря взорвалась разом, и нет для бедной Ночи больше шансов,
В лучах купаясь, вспыхнули Огнем, на опушке, ветви у Рябин.
В желтом Царстве - Разноцветья охры,
Все больше Белизны, а Зелень, нынче, в диссонансе,
Сквозь Осень,
Несет неспешно Весть, курлыча заунывно, журавлиный Клин.
Гиганты-сосны, ведут Беседу, через еле слышный Треск,
Скрывая Темы их кулуарных разговоров от непрошенных гостей.
Суть Вещей - большая «раздевалка»,
Под лазурью низких, ультрамариновых Небес,
Причуда,
Плакучих, обнаженных, пожелтевших ив без Слез, Бород и без Бровей.
Печальность Красок, все ж просит, для сравнения, вспомнить Лето,
Благоуханье, буйство трав, возвышенность Идей и утром Чистоту росы.
Уносит тихо Клин, Воспоминания забрав,
Наверно бросит незаметно у Кого-то Где-то,
А Осень продолжает,
Погружать все окружающее в Сон,
в преддверии…
завьюженной…
Зимы.
(«Скоро» Alexander Sytchev, 10.2015)
|
